Eu ouvi, aos sessenta e oito anos, que um pastor alemão de quatro anos tinha sido “marcado” para morrer porque a família ia recomeçar a vida fora do país, e algo em mim se partiu. No abrigo, ele encostou a cabeça pesada na minha perna como quem pede permissão para continuar existindo, e eu assinei os papéis com a mão tremendo de raiva e ternura. Desde então, entre o meu luto antigo e as brigas novas com a minha filha, foi ele quem ficou — e me ensinou que abandono também é violência.