A panela chiava no fogão, e o cheiro de ovo frito se misturava ao da terra molhada que entrava pela janela quebrada. Eu já não suportava mais aquela rotina de pobreza, e naquele dia, explodi com minha mãe, sem pensar nas consequências. O que se seguiu foi uma noite de vergonha, lágrimas e uma reflexão dolorosa sobre o que realmente significa sobreviver no Brasil.
Na beira da morte, minha mãe me fez prometer que cuidaria da minha irmã doente. Entre a pobreza, a responsabilidade precoce e os conflitos familiares, precisei escolher entre meus sonhos e o dever. Essa é a história do peso de uma promessa e do amor que nos mantém de pé.
Acordei antes do sol, sentindo o frio atravessar as paredes finas da nossa casa em Itabira. Minha mãe, Dona Lúcia, já estava na cozinha, mexendo no café enquanto discutíamos sobre o que fazer com a comida vencida que tínhamos para o café da manhã. O medo de não ter o suficiente para meus irmãos, misturado à vergonha de pedir ajuda, me fez questionar até onde vai a dignidade quando a fome bate à porta.
