Meu nome é Marina, e cresci no bairro do Subúrbio, em Salvador, onde o silêncio era tão pesado quanto os gritos que cortavam a noite. A sombra da mão do meu pai e o olhar vazio da minha mãe moldaram minha infância, deixando marcas que o tempo insiste em não apagar. Hoje, adulta, olho para trás e me pergunto se algum dia é possível esquecer aquilo que nos quebrou.
No dia do meu casamento, tudo estava perfeito até que as dores do parto começaram. Entre lágrimas, medo e esperança, precisei escolher entre o sonho de uma vida e a chegada inesperada do meu filho. Minha família se dividiu, segredos vieram à tona e, naquele dia, descobri o verdadeiro significado de amor e coragem.
No dia em que minha mãe me deu o nome de Maria das Dores, ela chorava como se já soubesse o peso que eu carregaria. Cresci ouvindo sussurros sobre o passado da nossa família e sentindo na pele o preconceito e as dificuldades de ser mulher numa periferia de Salvador. Minha luta para romper o ciclo de sofrimento, enfrentar a violência doméstica e buscar um futuro diferente me fez questionar: será que somos mesmo condenadas pelo nome, ou podemos escrever nossa própria história?